El amor después del amor

El tiempo vendrá
cuando, con gran alegría,
tú saludarás al tú mismo que llega
a tu puerta, en tu espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fue tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón,
que te conoce de memoria.
Recoge las cartas del escritorio,
las fotografías, las desesperadas líneas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

Derek Walcott, 1976
(Qué difícil encontrar una buena traducción y con nombre del traductor... Insipirada por
round robin editrice, tomé esta versión de a media voz)

La noche

Nice kind of night feeling, de pixel

La noche

La noche con unos cuernos que se mueven a lo lejos

la noche encerrada en una caja que se vuelve noche en aquella cómoda en el rincón del cuarto

mientras que mis ojos y sobre todo el espacio entre mis ojos y mis narices se transforma a lo largo de una canaleta de dos pisos

me extraña y me causa susto el que haya aparecido un tubo de felpa que se extiende de ojo a ojo y que no me deja ver la noche sino de un modo confuso y fantasmagórico

por obra de una fuerza que ha venido quién sabe de dónde el espacio de mi sueño ha sido dividido por una pared

en este lado no es posible dormir y en el otro lado es perfectamente posible pero no obstante absolutamente imposible

la pared en realidad no es una pared sino una cosa viva que se retuerce y palpita y esta pared soy yo

con una transparencia nunca vista quem e permite mirar lo que ocurre en el otro lado de la noche

con unos espacios en que seguramente se puede dormir al abrigo de los suspiros interminables y dolidos y de los terrores que se alojan en tus huesos y que te causan mucha congoja

el otro lado de la noche es una noche sin noche, sin tierra, sin casas, sin cuartos, sin muebles, sin gente

no hay absolutamente nada en el otro lado de la noche,

es un mundo sin mundo por completo y para posesionarse de él será necesario no poder alcanzarlo

-está a la vera de tu cuerpo

y está al mismo tiempo a una distancia inimaginable de él.

La noche (fragmento), de Jaime Saenz.

Pena

Con la misma mano
que te hirió,
ciega de ira
como una pedrada;

con la mano cortada
por tu mejilla,
ahora mancho esta página,
sangro estas líneas.

Eduardo Mitre, Camino de cualquier parte

Mario Pischedda: Saldi - 11 aprile 2008, Cagliari

azione rumore furore poesia

presenta

MARIO PISCHEDDA
SALDI

mostra volante ed effimera

venerdì 11 aprile 2008 - ore 21:00
caffè Savoia - Cagliari

sax Daniel Ricciu
interventi sonori di Brigata Stirner

La paz de la noche

Inicia el tiempo

Inicia el tiempo del vacío

Inicia el tiempo del vacío tiempo

El tiempo de las castañas

El tiempo de los marrons glacés

El tiempo sin tiempo

Estoy en soledad

Con la comunicación bloqueada

Que no avanza

Rumio palabras

Las palabras

Las vacías palabras

Las palabras vacías

Todo es un complot

Grande el horror

Insoportable

Vacíos los tiempos

Tiempos vacíos

Teléfono que suena para vender algo

Para venderme algo

Incluso el libro de poesías

Todo es a pago

Todo se paga

Nadie que pague

O que me satisfaga

La (in)justicia incluida

Soy prosa

Busco

Busco algo

Busco algo que no sé

Siempre agitado

Siempre en movimiento

siempre inquieto

siempre inestable

palabras que no coinciden con mi yo

amar

busco busco cierto

busco siempre

sin encontrar

sin rendirme nunca

funcionario escaso

mediocre de la humanidad

una paz

la paix

la pax

the peace

peace & love

love & peace

la quietud

la calma del alma

imposible

la paz

la paz de la noche…



bortigiadas 18 ottobre 2007 h.9:39 morning

una bruma sutil y anónima en el horizonte

*poema de Mario Pischedda, traducido por Mariela De Marchi

Como un desahucio...

Como un desahucio lento, legal y doloroso
amnistiada por fin, libre del todo.
Me levanté un día y vi otro rostro, una vida
que no era ya la mía. Ni siquiera escrita
en la lista de los desaparecidos. Poesía
perdida que la robó otro. Otro.
Decía, que tengas buenas pesadillas, puta
mientras daba la vuelta dentro de un pijama
roto y ensangrentado por sus propios arañazos.
Un papel y otro lo decían, y lo decía él,
y yo me lo creía.
Doce apóstoles. Doce
años de lágrimas y surcos
doce gotas de suero.
Nadie te creerá nunca, me decía.
No te dejo señales. No te pego.
No tienes pruebas. Necesito
escasamente dos minutos
para hacerte llorar. Y yo lloraba.

Consuelo García del Cid Guerra
"Al ladrón", 2005-2007

Cómo decir de pronto...

Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
no me dejes caer. Te necesito.

Acepta este milagro.
Tenemos que aprender a no asombrarnos
de habernos encontrado,
de que la vida pueda estar de pronto
en el silencio o la mirada.

Tenemos que aprender a ser felices,
a no extrañarnos
de tener algo nuestro.

Tenemos que aprender a no temernos
y a no asustarnos
y a estar seguros.
Y a no causarnos daño.

(Julia Prilutzky Farny)

almohada sensorial

Ya apareció por aquí mi traducción del poema "la poesia è un cuscino", de Mario Pischedda. En cambio aquí está la versión vídeo. ¡A saborear, se dijo! ¿Qué les parece?

[spampoetry] let all things pass away

[spam] " let all things pass away"

agarrarme a puñetes en la boca del estómago

tanto es el tiempo que pasar con la escritura ácida

sobre todo el nocturno

lluvia ácida

dos notas de piano a iluminar la noche

con la indiferencia por todo

todo pasa

todo es vano

axiomas poco contestables

y así

amianto las palabras que se tuercen

en torno a la nada que somos

seremos

y hemos sido

y fuimos

no sale nada más de la boca tumefacta de dolor

no veo positivo

todo es dolor tal vez

repito en cantilena

en cantinela

un autismo que no consuela

ácido más que el ácido

todo está desnudo

la servienta se hace trizas

y las consolaciones emergen pálidas de los libros

todo es desconsolante

desconsolado

la gente se está cerrada

a tragar a toneladas a quintales

a miles a millones a millardos

el engaño de la tele persuasiva

viernes 16 de marzo 2007 h.22:58

back Badarzewska The Maiden's Prayer

p/ literatura nocturna y ácida

*

com/puesto por Mario Pischedda

trasladado al castellano por esta poco humilde noservidora.

let all things pass away

[spam] “ let all things pass away”

prendermi a pugni sulla bocca dello stomaco

tanto è il tempo da passare con la scrittura acida

specie quello notturno

pioggia acida

due note di piano ad illuminare la sera

con l’indifferenza per tutto

tutto passa

tutto è vano

assiomi poco contestabili

e così

amianto le parole che si torcono

attorno al nulla che siamo

saremo

e siamo stati

e fummo stati

non esce più niente dalla bocca tumefatta di dolore

non vedo positivo

tutto è dolore forse

ripeto a nenia

a tiritera

un autismo che non consola

acido più dell’acido

tutto è spoglio

la serva va in frantumi

e le consolazioni emergono pallide dai libri

tutto è sconsolante

sconsolato

la gente sta chiusa

a sorbire a tonnellate a quintali

a migliaia a milioni a miliardi

l’inganno della tv suadente

venerdì 16 marzo 2007 h.22:58

back Badarzewska The Maiden’s Prayer

x letteratura notturna e acida

compostato da Mario Pischedda

La poesía es una almohada

la poesía es una almohada
quisiera con la lectura desecar el mundo
beber de ella
intoxicarme
ahogarme
empantanarme hasta el Alzheimer
no darle tiempo al tiempo
leer de corrido
todo junto
todos juntos
las parodias
las sátiras
los yambos
las apóstrofes
los epodos
los cármenes
los sueños
las vidas paralelas
las idiosincrasias
los agnósticos
ahogar entre palabras
las mil y una charlas más o menos líricas
las caídas en picado
y los remontes
encabritarme con la almohada
soy un intelectual

Mario Pischedda, 28 de septiembre 2006, traducción de Mariela De Marchi

Sermoncillo oloroso

Mi primera traducción de poesía en español, del delicioso Mario Pischedda.

Aquí fajo la cabeza de música que ensordece

En la búsqueda desesperada de nuevas melodías
Cosas que me distraigan
Notas que me alejen

Cosas en fin que sirvan para algo
Para buscarme la miserable vida

Vivo hipodérmico

Taxidérmico
Crónico comunista turboconsumista
Poeta desmesurado & souvent multimedial
bajo viento
Bajo mar
submariner subsea
con el agua al cuello
pneumatic poetry with zio irene and alex
coming soon
and Pilar que va en direcciones prohibidas
and Ludo que se sobresalta se desgarra/destaza/descarga
and Monica se somete
and otros más que se cruzan extraños y casuales
en el destino mío inverterbrato
Comienzo a escupir las palabras con saliva
Ver esfumados los orígenes
Y nada que me atraiga
Un pequeño cioran de provincia
Con sus idiosincrasias
Con el malestar por el bienestar que atomiza y seduce
voglio la caramella che mi piace tanto
e che fa dudu du du dudu du du Dufour
Vacilo con las piernas y con las palabras
Espero algo que nunca será
Así todos consumen la vida
Con las esperanzas
amenos engaños
La espera de algo
El dinero
Mucho posiblemente
El amor
Titanic/o el que sabe husmear el hielo
La salud
A prueba de bomba
Esperamos con la esperanza que es la última que muere
Esperamos por nosotros y los parientes queridos

Todo el bien posible

Y el cielo plomizo oprime despreocupado

nuestras cabezas vivientes y pensantes y pesadas
Yo vivo el absurdo de la vida

Absurdamente

Y si en el análisis me equivoco me corregirán...

Cotidiana

El dulce de membrillo no logra borrar el picante

cuando la comisura de tu boca me mira,

nombra los seres y las cosas

con la dureza del viento

y acaricia un cactus.

Me levanto,

las huellas externas

desaparecen hoy también

en el agua que nos traga vivos.

Y mientras tus callos me esculpen

mis ojos te pintan los sabores a la desbandada.

Litania

"Noi non ci realizziamo mai. Siamo due abissi: un pozzo che fissa il Cielo."

Fernando Pessoa, Il libro dell'inquietudine - di Bernardo Soares, 117 (463). Tradotto da Maria José de Lancastre e Antonio Tabucchi, Feltrinelli 2004.